HET BESTE VAN JODY'S DOOS: HET "WONDER VAN MOTOCROSS" IS BREEKBAAR - BESCHERM HET VOOR ALLES DAT HET WAARD IS

Door Jody Weisel

Kinderen geloven wat we ze vertellen. Ze vertrouwen, wat in zekere zin zowel charmant als naïef is. Hun onschuld zou niet van belang zijn als niemand ooit ouder zou worden, maar helaas maakt kinderlijke eenvoud na verloop van tijd plaats voor cynisme, wantrouwen en ervaring. De kindertijd is de puurste uitdrukking van de menselijke vorm - en het feit dat kinderen afgestompt raken, is de ultieme manifestatie van de menselijke conditie.

Sporten is kinderlijk. Een sport is iets wonderlijks - in het begin. We genieten van elk detail, eigenaardigheid of draai van de werking van een sport. Zo was ik met de motorsport. Ik was naïef - velen zouden dom zeggen - toen ik voor het eerst besloot motorcoureur te worden. Oh, begrijp me niet verkeerd, ik had grote dromen om een ​​motorcrossster te worden... hoewel de enige motorcrosssterren die ik ooit had gezien op de vergeelde pagina's van Europese tijdschriften stonden. Ik had geluk omdat ik een man kende die racete. Ik had pech omdat hij zijn kinderlijke naïviteit over de sport al kwijt was, en hij wilde me helpen mijn droom waar te maken omdat hij een Sachs 125 te koop had... en ik was de aangewezen koper.

HIJ ZEGDE MIJ ZICH TE HOUDEN EN NAAR DE MAN MET DE VLAG TE KIJKEN. DAT WAS IK, EN TERWIJL IK NAAR HEM KIJK, ZWAAFDE HIJ HET, IEDEREEN GING... BEHALVE MIJ. MIJN FIETS ROND ZELFS NIET.

Dus ik heb het gekocht. Hij was volledig uitgerust met leidende schakelvorken, stalen gastank, tranny vol neutrale onderdelen en de mogelijkheid om me naar plaatsen te brengen waar ik alleen maar van had gedroomd. Ik heb leren rijden met de hulp van mijn weldoener - de lessen waren kort en krachtig. Binnen een week was ik op een motorcrossbaan in Zuid-Texas, aangemeld en klaar om te racen. Toen ik voor het eerst naar de rij rolde, was ik zo enthousiast dat ik de man aan mijn rechterkant een lang, eenzijdig gesprek aanging, doorspekt met eindeloze vragen over de fiets waarop hij zat - een Parilla. Hij raakte geïrriteerd en keerde me de rug toe, maar gelukkig zat er links van me een man. Hij zei me mijn mond te houden en naar de man met de vlag te kijken. Dat deed ik, en terwijl ik naar hem keek, zwaaide hij ermee, iedereen ging ... behalve ik. Mijn fiets liep niet eens.

Ik ontdekte tijdens mijn eerste ronde van een levensecht circuit dat er sprongen waren. De man die me de Sachs verkocht, kwam er nooit toe om die te noemen. "Geen probleem", dacht ik. Toen ik de eerste naderde, sprong ik in de lucht als de fiets toen ik eroverheen was. Ik sprong, niet de fiets. Het volgende dat ik wist, was dat mijn gezicht in de tankdop zat en mijn voeten boven mijn hoofd waren, maar ik reed eruit. En toen ik bij de tweede sprong kwam, deed ik hetzelfde, maar deze keer corrigeerde ik waarvan ik dacht dat het mijn fout was en ik timede mijn sprong van de voetsteunen om samen te vallen met de fiets die het gezicht van de drie voet sprong raakte. Zelfde resultaat. Toen ik bij de drop-off kwam, stopte ik. En ik zat daar de rest van de manche.

Na mijn eerste manche kwam er een oude man naar mijn truck en vroeg: "Is dit je eerste race?" Ik overwoog om het cool te houden en hem te vertellen dat ik thuis behoorlijk hot stuff was, maar ik dacht er beter over omdat hij een stuk ouder was - misschien 25 en ik wilde niet liegen.

EN DIT IS HET DROEVIGE, MET ELK NIEUW FEIT DAT IK LEERDE, VERLOREN IK EEN KLEIN DEEL VAN HET "WONDER VAN MOTOCROSS". HOE SNELLER IK WAS, HOE MINDER IK GEGEVEN OM LANGE MENSEN - EN TOEN IK LANGER BEGON TE WORDEN, HOE MINDER IK GEGEVEN OM SNELLE MENSEN.

Toen ik hem mijn verhaal vertelde ... en dat ik nog maar een week reed, nam hij me mee naar een veld achter de baan en liet me zien hoe ik moest springen. Hij zei dat alleen omdat het een 'sprong' werd genoemd, ik niet in de lucht hoefde te springen. Hij zei dat ik me moest ontspannen, rechtop moest staan ​​en de fiets de lucht in moest rijden (en het allerbelangrijkste: ik moest mijn voeten op de voetjes houden).

Terwijl ik wachtte op mijn tweede van drie manches, zat hij op de achterklep van mijn vrachtwagen en vertelde me over de geschiedenis van motorcross, legde de regels uit en adviseerde me om ervoor te zorgen dat ik de volgende keer dat ik kwam opdagen, een vizier op mijn helm. Ik heb zijn naam nooit gekregen en ik heb hem nooit meer gezien.

In de tweede en derde manche redde ik het niet alleen rond de baan, maar ik volgde zijn advies op en begon geen gesprekken aan de startlijn.

En met elke daaropvolgende race in de volgende 54 jaar sindsdien, heb ik iets nieuws geleerd... en wat ik heb geleerd, heb ik geprobeerd door te geven aan degenen die net zo naïef zijn als ik. Maar, en dit is het trieste, met elk nieuw feit dat ik leerde, verloor ik een klein deel van het 'wonder van motorcross'. Hoe sneller ik werd, hoe minder ik om trage mensen gaf - en later, toen ik langzamer begon te worden, hoe minder ik om snelle mensen gaf. De helden die ik aanbad, werden minder heldhaftig toen ik ze eenmaal ontmoette. En de wonderen van de machine (ik bewaarde die Sachs 125 in mijn slaapkamer), werden slechts een litanie van technische feiten. Ik werd afgestompt. Dat is de gang van zaken in de wereld.

Niet alles is verloren (voor mij of voor jou) om twee redenen: ten eerste kan niemand elke les leren die deze sport te leren heeft, ongeacht hoe lang ze het vak beoefenen. Ten tweede, zelfs als je een encyclopedie van motorcross-knowhow zou zijn, zou er nog steeds een klein kind in je achterblijven. Het is het kleine jochie dat gas geeft en af ​​en toe een zweep gooit. Het is de afgematte volwassene die betaalt zodat het kind naar buiten kan komen om te spelen.