THE BEST OF JODY'S BOX: DET ER BEST OM HOBBYEN DIN HAR DEN SAMME SPENNINGEN SOM JOBBEN DIN

Av Jody Weisel

Jeg kastet et blikk til venstre for å forsikre meg om at vingene var i vater, og tok samtidig et lurt kikk på høydemåleren for å dobbeltsjekke at jeg var i 5500 fot. Fornøyd med at alt var bra med verden, slapp jeg pinnen med høyre hånd, tok tak i den med begge knærne og ga begge skulderremmene et ekstra rykk. De var allerede tette, men jeg hadde lært at det ikke var noe som heter for stramt.

JEG SLIPDE PINNEN MED HØYRE HÅND, TAKK DEN MED BEGGE KNÆR OG GA BEGGE SKULDERREMMER EN EKSTRA TREKK. DE VAR ALLEREDE TETT, MEN JEG HAVDE KOMMET FOR Å LÆRE AT DET IKKE VAR FOR TANG.

Forsikret om at beltene biter seg fast i kragebeina, trakk jeg pinnen tilbake og lot Lycoming-en på 180 hestekrefter trekke det lette flyet oppover. Mens flyet klatret vertikalt, tok jeg et siste blikk ut av vinduet på Moder Jord. Om et sekund eller to ville den eneste utsikten ut av vinduene være himmel, mer himmel og himmelen bortenfor. Motoren ble anstrengt og jeg tok meg tid til å granske lufthastigheten min. Jeg ble beroliget av den jevne nedgangen i lufthastigheten, og gjorde to ting som ville sikre at jeg ikke kunne unnslippe et bratt lodd – jeg dro gassen tilbake til det halve og dro brått pinnen så langt mellom bena som den ville. Flyets reaksjon på mine crux-bevegelser var rask nok til at enhver tanke om å abortere var omstridt. Flyet skalv som om det traff en dårlig strekning med jernbanespor. Med eller uten full kraft ville det aldri vært nok hestekrefter til å holde aerobatikkflyet krypende vertikalt oppover.

Å fly, som motocross, er en kontrollert spenningstur. Du tar alle avgjørelsene. Du valgte grensene. Du kan gjøre den tam eller sinnssyk. Det fine med å fly er som å forbedre sendetiden til den største doble du noen gang har hoppet tidoblet. Det var sannsynligvis det som trakk motocross-storheter som Bob Hannah, Preston Petty og Feets Minert til luftfart - og tok meg med på turen. Det skadet ikke at faren min var en karrierepilot i det amerikanske luftforsvaret, broren min har flysertifikatet og jeg hadde vært en motorsykkel testrytter siden 1972 og ønsket en hobby som jeg kunne gjøre da jeg var ung og da jeg var gammel ( etter at min motorsykkelracerkarriere tok slutt), så det virket perfekt å fly aerobatiske fly.

Jeg vred meg i setet mens flyet strevde med å fortsette å ta høyde, jeg skulle ønske jeg hadde trukket beltene strammere og gitt høyre ror litt mer trykk for å hindre at P-faktoren roterte flyet mot venstre. Som på stikkordet gikk stallsummeren av. Jeg ignorerte det. I sannhet likte jeg det. Jeg hadde satt meg selv i denne posisjonen. Jeg tvang flyet frivillig til å klatre rett opp, mens jeg med vilje kuttet ned strømmen for å sikre at flyet ville miste all aerodynamisk effektivitet. Når faktorene drag, løft, tyngdekraft og kraft var like, knakk flyet voldsomt fra hale ned til hale opp. Tyngdekraften hadde vunnet krigen. Jeg følte at jeg var i en heis med en ødelagt kabel. Jeg tok igjen pinnen og dro den hardere mot magen. Jeg dyttet så den venstre rorpedalen til brannmuren for å sette i gang en svimlende serie med nese-ned-spinn.

VED DEN SJETTE SPINNEN SKYVET JEG INTUIVT INTUIVT PINNEN FREM, SELV OM HVERT HJERNEMATERIE KROPTE AT DET VILLE VÆRE SELVMORD Å SKYVE FLYET INN I ET DYKK MIDT I ET DYKK.

Mens jorden snurret som et lappeteppe, telte jeg hver rotasjon høyt. Det var ikke nødvendig å faktisk telle, men å høre tallene i hodesettet mitt førte numerisk logisk til den virvlende følelsen av en hjerne i overrev. Et sted mellom tre og seks sjekket jeg målerne for å være sikker på at jeg ikke ville eksplodere forbi "aldri-overskridehastigheten" og, paradoksalt nok, at jeg ville komme nær nok "aldri-overskride" til å skyte flyet inn i en vertikal gjenoppretting. Ved det sjette spinnet presset jeg intuitivt pinnen frem, selv om hvert eneste hjernemateriale ropte ut at det ville være selvmord å dytte flyet midt i et dykk. Utrolig nok ryddet dykking opp i flyets overflater og lot meg stoppe den vanvittige spinningen ved å trampe på høyre rorpedal.

Verden hadde sluttet å svinge, men den hastet fortsatt mot meg i 140 mph. Med venstre hånd klemte jeg gassen helt opp til stopper for å bringe Lycoming tilbake på røret og dro samtidig tilbake på pinnen for å få nesen ned-planet til å komme tilbake til nesen opp.

FLYET FLATET UT OG HADDE PÅ MINDRE ENN ET SEKUND REVERSERT RETNING FRA DYKK TIL EN KLATRING. G-METERET LES MER AT 5 G-ER SOM FLYET BANNET UT MOT tyngdekraften — SOM BETYDDE AT JEG VEIDE FEM GANGER MIN VANLIGE KROPPSVEKT.

Flyet flatet ut og hadde på mindre enn et sekund snudd retning fra dykk til stigning. G-meteret leste mer enn 5 G da flyet bunnet ut mot tyngdekraften - noe som betydde at jeg veide fem ganger min normale kroppsvekt (tilsvarer 242 Thanksgiving-middager). Blodet tappet ut av hodet mitt, det føltes som om noen hadde satt en skrustikke på pannen min og jeg måtte låse håndleddet for å motstå trangen til å skyve pinnen fremover og nese flyet over til plan flyvning.

Min utgangshastighet på 140 mph raket meg nå mot himmelen mot mitt opprinnelige 5500 fots startpunkt. På toppen av buen lekte jeg med en løkke eller i det minste en Split-S, men visste at jeg ville falle ut av trekket midtveis i buen (og lunsjen min ville snart følge). I stedet, mens flyet hang fra propellen, dyttet jeg pinnen jevnt fremover, fløt magen til tre negative G-er og skrudde en hard 180-graders peel av.

Fornøyd med at jeg hadde gjort en håndverksmessig jobb, jevnet jeg flyet med jorden og så bakken for å se hvem som kunne ha sett min bravader. Det var ingen i sikte, og selv om det hadde vært det, ville de ha vært en liten flekk. Alt som var under meg var et tomt område av SoCal-ørkenen, som jeg var en liten prikk på himmelen en mil høy over. Dagen etter, mens jeg satt i gropene på Glen Helen Raceway, spurte Jimmy Mac meg om jeg hadde hoppet dobbelen rett på ryggen. "Nei, og det skal jeg ikke," sa jeg.

"Hva? Er du redd? Er ikke du den gale aerobatiske piloten? Hva er forskjellen mellom å risikere livet ditt i et fly og å hoppe det dobbelte?» spurte Mac hånende.

"5485 fot," svarte jeg.

 

\