O MELHOR DA CAIXA DE JODY: AS COISAS NEM SEMPRE SÃO COMO PARECEM

“Qual é o tamanho desse motor?” A pergunta veio de uma voz irritada que se elevou sobre mim enquanto eu estava relaxando em uma cadeira de jardim depois da minha segunda moto. Eu não reconheci o cara.

“Eu estimaria que tem 24 polegadas por 18 polegadas por 14 polegadas”, eu disse brincando. Ele não riu.

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“Não”, disse ele enquanto apontava para minha YZ125. “Eu quis dizer quão grande é o pistão?”

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“Mais ou menos do tamanho do café com leite duplo do Starbucks”, eu disse. “O que me lembra quando Jimmy Mac tentou beber Gatorade de um pistão YZ400. Não funcionou porque continuava vazando pelos orifícios dos pinos do pulso.”

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O cara me impediu de continuar minha história segurando o punho cerrado na frente do meu rosto. “Quanto isso desloca?” ele rosnou.

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“Totalmente submerso, eu estimaria que, dadas as suas dimensões gerais, deslocaria cerca de 22 galões de fluido, mas não sou eu quem pergunta. Fred! Fred, venha aqui. Preciso saber quanta água seria deslocada por um objeto do tamanho do motor YZ125”, voltei-me para o cara e expliquei: “Fred é um geek de matemática. Ele pode descobrir qualquer coisa. Dê a ele um momento e ele terá a resposta exata para você. Eu sou muito ruim nessa coisa de volume, massa e fluido.”

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“Quero dizer cc”, gritou o cara.

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“Fred, em centímetros cúbicos em vez de galões?” Fred deu uma rápida olhada no YZ125 e teria a resposta em um minuto, se o cara não o tivesse empurrado para fora do caminho.

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“Eu não me importo com a quantidade de água que isso desloca. Quero saber se esse motor está entediado? disse o cara.

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“Não sei sobre o motor, mas sei”, eu disse.

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“Você é um espertinho”, disse o cara. “Ninguém poderia fazer dois holeshots como você fez hoje em uma YZ125 padrão. Você estava 20 metros à frente do pelotão na primeira curva e era o cara mais pesado da classe. Quanto você pesa?"

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“Em libras ou quilogramas?” Perguntei.

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“Você sabe o que quero dizer”, disse o cara com raiva. “Essa bicicleta é uma 167. Você sabe disso e eu sei disso. Você é um trapaceiro.

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Essa foi a gota d’água. Obviamente esse cara era pai, amigo, mecânico ou advogado de alguém que estava na turma 125. Ele estava zangado porque seu cavaleiro havia sido espancado e estava disposto a contestar minha integridade para amenizar as inadequações de seu cavaleiro.

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“Escute, amigo,” eu disse enquanto apontava o dedo para ele. “Minha bicicleta é legal. É tão stock que dói. Trocarei de bicicleta com seu motociclista se você precisar de provas. Não conheço sua experiência no motocross, mas você não entra no pit de outro competidor e o acusa de usar um motor superdimensionado, a menos que tenha provas. Essa é uma acusação séria e não deve ser feita levianamente.”

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"Não não não. Eu só estava perguntando. Eu não estava acusando você de traição”, ele gaguejou.

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“Estou insultado pela insinuação e você fica humilhado por ela.” Eu disse. “Isso faz você parecer um chorão, seu cavaleiro um péssimo perdedor e os genes de seus pais suspeitos. Não espero que você entenda isso, mas por mais que eu tenha muito orgulho de usar um motor trapaceiro, tenho o dobro de respeito pelos meus concorrentes. Se tivesse sido o seu piloto quem tivesse dado dois tiros enormes, você não me encontraria em suas boxes fazendo acusações falsas, caluniosas ou inflamatórias. Eu presumo que o talento, a preparação e a técnica do seu piloto foram as razões, não que ele fosse tão corrupto a ponto de operar um cilindro entediado.

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“Bem, eu só queria saber e talvez tenha me empolgado um pouco”, disse ele timidamente.

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“Você me deve um pedido de desculpas”, continuei. “E se nos encontrarmos novamente, espero que você aja de maneira mais civilizada. Não vou usar isso contra você, já que você parece estar momentaneamente preso na grosseria que tomou conta de nossa sociedade ultimamente. Eleve sua opinião sobre as pessoas ao seu redor e você será elevado.”

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“Desculpe”, ele disse humildemente enquanto saía dos boxes.

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“Você acredita naquele cara?” Perguntei a Fred Phalange, que estava ocupado com uma fita métrica calculando as medidas exatas de um motor YZ125.

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“Não”, disse Fred sem desviar os olhos de seus cálculos, “mas como você conseguiu esses dois tiros?”

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“Eu pulei o portão”, eu disse.

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