DAS BESTE AUS JODY'S BOX: „ES IST OKAY. ES IST NUR EIN KRATZER“

      Ich gebe zu, dass ich absolut nichts über die Leute weiß, mit denen ich Rennen fahre. Ich weiß nicht, womit sie ihren Lebensunterhalt verdienen, ob sie verheiratet sind, in welcher Stadt sie leben, welche Telefonnummern sie haben oder ob sie sich jemals ihre Instagram-Seite angesehen haben (falls sie überhaupt eine haben). Es ist nicht so, dass ich es eifrig vermeide, etwas über sie zu erfahren, es ist nur so, dass mir diese Dinge nicht wichtig sind. Ich weiß, dass Fred Phalange auf schnellen Geraden ausweicht, Jimmy Mac niemanden auf der Außenseite überholen wird und dass Crazy Dave in der letzten Runde eines engen Rennens einen Quersprung machen wird.

     Die Leute, mit denen ich Rennen fahre, wissen nicht, was ich nicht über sie weiß, aber sie stellen immer Fragen, die ich nicht beantworten kann, und möchten, dass ich sie zu jemandem leite, der ihnen helfen kann. Aber es stellt sich heraus, dass ich auch nicht wirklich etwas über diese Leute weiß.

      Die meiste Zeit der 1990er Jahre fahre ich gegen einen Schweden namens Bengt Johansson. Er war ein toller Kerl, besaß einen Volvo/Saab-Händler und sprach perfektes Englisch (mit dem nötigen schwedischen Akzent). Er war ein guter Rennfahrer, zeigte aber nie wirklich etwas Besonderes, bis wir eines Tages zu den Indian Dunes fuhren und es zu regnen begann. Er wurde im Regen lebendig und gewann tatsächlich das Rennen.

      Als Crazy Dave mich fragte, was mit Bengt los sei, sagte ich: „Er ist Schwede. Er ist wahrscheinlich mit Rennen im Schlamm und im Regen aufgewachsen. Er muss sich in diesem schlampigen Zustand wie zu Hause gefühlt haben.“

      Als Bengt vorbeikam, sagte ich: „Du hast dich wahrscheinlich gefühlt, als würdest du zurück in Schweden fahren.“

      Er sah mich seltsam an und sagte: „Ich fahre in Schweden nie Motocross. Ich habe mit dem Rennsport begonnen, als ich nach Amerika kam.“

      „Soll ich Louella anrufen und ihr sagen, dass sie sich in der Notaufnahme mit Ihnen treffen soll?“ fragte Fred Phalange, nachdem ich im ersten Rennen einen schlimmen Tropfen abbekommen hatte und mir den größten Teil der Haut vom linken Unterarm gerissen hatte.

      „Warum sollte sie in die Notaufnahme gehen?“ Ich fragte.

      „Gehst du da nicht hin?“ fragte ein fassungsloser Fred.

      „Der einzige Ort, an den ich gehe, ist zurück zur Startlinie für das zweite Rennen in etwa einer Stunde“, antwortete ich.

      „Aber dein Unterarm ist in Fetzen gerissen und der Ärmel deines Trikots ist blutgetränkt“, sagte Fred.

     „In diesem Fall rufst du besser Louella an“, sagte ich, „und sag ihr, sie soll mich hier in Glen Helen treffen … und mir ein neues Trikot bringen.“

      Eines Tages kam in Glen Helen ein Typ, den ich kannte, vorbei und fragte, ob ich die hydraulische Kupplung seiner KTM 450SXF entlüften könne. Da ich noch nie eine Brembo-Slave-Einheit ausgeblutet hatte, sagte ich: „Du solltest mit Willy reden, er hat sein MMI-Studium abgeschlossen und kann es wahrscheinlich im Schlaf schaffen.“

      Ich begleitete den Mann zu der Stelle, an der Willy an der Box war, und sagte: „Hey, Willy, kannst du diesem Kerl helfen, seine hydraulische KTM-Kupplung zu entlüften?“

      Willy sagte: „Ich weiß nicht, wie ich das machen soll.“

      Erschrocken sagte ich: „Aber Sie haben Ihren Abschluss am Motorcycle Mechanics Institute gemacht.“

     „Das stimmt“, sagte Willy, „aber als ich 1984 meinen Abschluss machte, hatten Motocross-Motorräder keine hydraulischen Kupplungen.“

       Ein bekannter Motocross-Typ, der zum Offroad-Rennfahrer wurde, erzählte mir, dass er zu einem Rennen in der Hattah-Wüste in Australien eingeladen worden sei, aber er stimmte dem Deal zu, ohne Einzelheiten zu erfahren. „Wissen Sie, wo in Australien das Hattah-Rennen stattfindet? Oder in welcher Stadt liegt es in der Nähe?“ er hat gefragt.

      "NEIN." Ich sagte: „Aber heute findet hier ein Australier statt, und er würde wissen, wo das Hattah-Rennen stattfindet.“ Ich werde dich ihm vorstellen.“

      Wir machten den Australier in den unteren Boxen ausfindig und ich sagte zu ihm: „Wir müssen so viel wie möglich über das Rennen in der Hattah-Wüste wissen – insbesondere, wo es in Australien stattfindet und welchen Flughafen wir anfliegen.“

      „Woher soll ich das wissen“, antwortete er.

      „Nun“, sagte ich, „es ist eines der größten Rennen in Australien und ich ging einfach davon aus, dass jeder Australier alles darüber wusste.“

     „Wie kommst du darauf, dass ich Australier bin? Ich komme aus England und nein, wir haben nicht den gleichen Akzent.“

     „Wo ist der Typ, der mich in der Haarnadelkurve umgeworfen hat? Er hat mich mitgenommen und ich werde mit ihm ernsthaft über seinen Fahrstil sprechen“, sagte Jimmy Mac, als er von seinem Fahrrad stieg und den Dreck von seiner Ausrüstung wischte.

      „Ich habe es nicht gesehen. Wie lautete seine Nummer?“ Ich fragte.

      „Es war ein Honda mit der Nummer 214“, sagte Jimmy.

     „Oh, sie hat gleich drüben beim Punkteturm geparkt“, sagte ich.

 

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